Do que seria de nos loucos,
senao os pratos quebrados
sobre a pia da minha casa
escondida sobre o concreto
de onde era meu quintal.
E do que seria os germes
senao nos vermes
temedores da heroina
que contagia, nostalgia
sorri em minha rede sanguinea.
Eu nao me importo com o com-ciente
quero que tudo vire pratos quebrados
e que amanha, quando ''acordar''
desse meu delirio,
eu me encontre escondido sobre o concreto
de onde era meu quintal.
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