Te apegas ao que nao pode tocar

Perde-se no tempo ao que não sente

E no fim tu sofre, desejando a morte

A dor da perda é teu pior suplicio

E tu grita na noite a cia dos demonios,

Que te cercam querendo absorver o pouco que tens,

E esqueces do amor que ontem era teu,

Das noites mal dormidas, da cama bagunçada,

Dos pés entrelaçados pela manhã,

No café, o bom dia de saudade...

E te sente só no fim do dia,

Refem da sua poesia que é de saudade,

Daquela que ontem foi seu desejo,

E hoje é nostalgia e desespero...

Do amor que ontem era teu,

Ontem....

Sem título.

Eu fico triste as vezes pelo que sou,
Eu sou triste as vezes por não ser,
É triste por vezes, nunca ser,
Amar nunca é demais as vezes,
As vezes amar é demais,
Para uma pessoa as vezes,
Amar aquela pessoa pode não ser,
Bom é amar e não ser triste como eu,
Triste é não amar, e nunca ser...

Como eu fico triste as vezes por isso!

Minhas tardes no passado.

Minha tarde ultimamente não tem sido muito criativa.
Cria-se até certos pontinhos de produtividade, mas só!

Prefiro caminhar, entre a estrada do passado.

Pode perguntar-se caro leitor, o porque de (eu) tanto falar do passado!

Sou um amante das coisas que se foram!

Para mim, tudo o que passou na minha vida, define o que é hoje,
E amanhã, só será amanhã, se ontem foi passado...passando.

As minhas tardes são assim...

Meio ao trabalho, meio ao espaço do tempo, em meio...

E o que te motiva para amanhã, não são as coisas aprendidas do passado?

Sem Titulo.

Se no fim da tua vida, tu descobres que não foste nada do que pensas?. Ontem se apaga e te deparas com uma historia que não é tua (indiretamente). Fazes do teu suplicio o consolo de uma vida vaga, sem caminhos, e sem amor. Invoca na tua furia os demonios adormecidos, devota a eles toda a raiva e sentimento ruim de um homem frio, que viveu na penumbra, mas que descobre tardiamente.

Entender atraves da dor que nada mais é, do que ser simples em todo o tom, e toda a poesia. Na vida vivemos presos em fitas de seda, e se tu não percebes que é ai onde tu tem de se apegar, se perde no obvio e deixa de admirar o passaro com tua cançao jubilosa pela manhã.

Perdeste a vida toda por um pedaço de papel, por um pouco de chão, por um pouco de muito (tudo). Mas no fim que percebemos onde de fato ocorreu o erro fatal. Parece que a vida te castiga no fim, na dor da consciencia, na frustração de não poder fazer mais o que era preciso para hoje. Torna-se inimigo da tua consciencia e fica louco por entender que teu demonio vem de ti proprio, e nao de mais ninguem.