Não é?

É tudo tão dificil
cheguei a esta conclusão
quanto mais caminhamos
menos encontramos
o desejo é inutil
e no medo tudo é mudo
não é mais aquela voz,
acredito que partiu.

Dia quente em BH.

O garoto cantando o sambinha
na esquina do clube, aquele lá
que fica numa rua em BH
o engravatado no Palhares
junto do bebum e o Kaol
e tudo isso no sambinha
que não é de uma nota só.

À esses nove anos.

As lembranças são nitidas,
momento unico guardado na memoria,
à nove anos começou uma historia
que nunca mais viria acabar...

Noite quente, e eu de jeans preto
você linda na calçada de meia branca
vindo a mim como uma nota musical
e de repente estava em meus braços,

No teu beijo me reencontrei
e ali nossas almas se fundiram
sem deixar o medo penetrar
dali a minha vida é te amar...

E por mais que duvide do meu amor,
não temas porque sou teu
desde a noite de ontem,
até o dia de amanha...

Amar é pouco, sonhar é infinito.

Carta a poesia não poética.

Escrever à poesia,
O que diria a mim
Á poesia sem fim
a travessa na feira
embora é terça
o mal nos separa

Desnuda meu canto
te clamo à minha
poesia traida
das maos calidas
pela rosa espinha
o meu texto lirico

Sofre comigo poesia
abraça-me amiga
embriaga comigo
na mesa do boteco
versos sem graça
como é poesia

Meu murmurio tardio
minha poesia querida
à ela prometida
minha vida entristecida
acalma este ponto
que me mata na saudade
de ti minha amiga

À voce minha poesia.

Suspiro do Poeta.

Ultimo o segundo do suspiro ante-ontem falecido
outrora caminhei, passos seguidos rumo onde
vinde o vento, sem um tento fora consciente
o este é sul ao meu tormento...

Um broto maroto, na valsinha do Moraes
lá ele é Vinicius, a poesia é demais
o meu amor é infinito junto ao meu caminho
e o tempo é adverso, contraria os meus versos...

A morte é causa do fim ao meu tempo
passeando-ei rumo ao lugar distante
do amor breve e inconstante,
o texto inacabado, à sandice imoral.

O ultimo

Poema

É aquele

Que começa

Sem fim.

Ouvindo domingo.

Um domingo a ''la bossa nova''
não estou no rio e não é janeiro
meu terceto não é o terceiro,

A minha lira não é tão poética.