Ultimo o segundo do suspiro ante-ontem falecido
outrora caminhei, passos seguidos rumo onde
vinde o vento, sem um tento fora consciente
o este é sul ao meu tormento...
Um broto maroto, na valsinha do Moraes
lá ele é Vinicius, a poesia é demais
o meu amor é infinito junto ao meu caminho
e o tempo é adverso, contraria os meus versos...
A morte é causa do fim ao meu tempo
passeando-ei rumo ao lugar distante
do amor breve e inconstante,
o texto inacabado, à sandice imoral.
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